jueves, 19 de octubre de 2017

Casi.

Se pueden soportar muchas cosas, pero no un día de intensa felicidad cuando ambos ocasos coinciden.

martes, 26 de septiembre de 2017

El único rumbo que se mantiene es la deriva

Capítulo 10 de "El agujero", un cuento de unas 30 páginas y de hace unos 24 años.
A veces este diálogo conmigo misma vuelve.

-10-

–Esto está soso, pásame la sal.

–A mí me gusta así. Supongo que porque no me puedo pasar con el sodio me hago a la idea de que de esta forma sabe mejor.

–Es lo mismo que lo mío con el azúcar; me he acostumbrado al café amargo y aunque a veces un poco de dulce lo corone de gloria en general no soporto que sea empalagoso.

–¿Sabes? No sé escribir.

–No importa, yo no sé leer.

–Y no sé dibujar.

–No importa, soy ciego.

–No puedo bailar.

–No importa, yo tengo amputados brazos y piernas.

–Parezco un grajo cantando.

-Yo estoy a punto de degollarme.

–¿Qué piensas de mí?

–¿Y qué piensas tú de mí?

"Porfavorporfavor, dime quién soy"
(Agenda marrón, 2015).

domingo, 17 de septiembre de 2017

Más viva que muerta

Pulí catorce frases y un soneto,
tres cartas, dos informes, seis facturas;
el ripio que alegre mi sepultura
tan fácil es que nunca lo completo.

Ciento cuarenta libras de cansancio,
metro setenta de alegría y lucha.
Me limpian las tristezas en la ducha
champú de olvido y gel de orgullo rancio.

El coste de una vida, ¿en qué consiste?
¿Euros por año?¿conclusiones ciertas?
¿Cuánta comida pagaste y comiste?

Estrábica muy ciega y poco tuerta;
aunque a menudo la angustia me embiste
creo que valgo más viva que muerta.









domingo, 10 de septiembre de 2017

Paseo hacia la casa vacía

¿Son útiles los vicios?
Hace casi 24 años quise hacerle a mi prima Ana una visita sorpresa en León, pero la sorpresa fue que no estaba en casa. Me puse triste, sentí perdido el tiempo y en el bus de vuelta a Madrid escribí esto. Hacerlo me confortó. La poesía es un vicio útil, a veces.

Me lo he encontré por casualidad hace unos días y se nota que prácticamente no escribo porque más que evolucionar he involucionado; pero lo disfruto igual.

En la mañana de hoy llamé a tu puerta
ya que era pronto y aún te encontraría.
Tras larga espera, la casa vacía,
y yo las llenas calles vi desiertas.

Luego por tu acera paseé un rato
ya que era pronto y te vería pasar.
Los ojos jadeando de tanto forzar
la vista. En calles llenas, sola ando.

Miré en comercios, puentes, parques, bares,
ya que era pronto y aún tendría suerte;
de ansia y fe ciega iba haciendo un alarde

escrutando caras, ropas, andares.
En cualquier lado pretendía verte
mas, sin haberte hallado, se hizo tarde.

Zia Mei, entonces Esther Muñiz
10-XII-93


sábado, 9 de septiembre de 2017

Vacíos paralelos


Llevo diez penachos de lenguas al viento
y así hala el aire lo que me he callado.
Lamo el disparate que es este momento
de pensar las veces que no te he besado.

De lo no ocurrido salgo más herida
con dulce penuria que el tiempo no cura.
Redoler fantasma de amputada vida,
muñón que mantiene morbo y hendedura.

En otro universo una yo distinta
tal vez por fortuna o quizá por duelo,
con otros lenguajes e imposible tinta

cultiva unas frases dándose consuelo.
Me cree gozando su alegría extinta,
pero duerme y sueña mientras yo te velo.




jueves, 6 de julio de 2017

No es fácil ser feliz y ser poeta

Escrito el 3 de julio durante la Fiesta poético–musical: en la desolación de los lunes de julio a las puertas de la librería Domiduca de Alcalá. El siguente evento es el lunes 10, tomad nota.

 No es fácil ser feliz y ser poeta


Ay, qué flojera esta tristeza fuerte
que en azul tinta sin llorar destilo;
condenso mis dolores sin cubeta,
sajo mi pena con pluma sin filo.
De verso alegre quiero probar suerte
pero...
no es fácil ser feliz y ser poeta.

No es fácil ser feliz y ser poeta.
La viva luz de julio baña mi contento,
sois todos mis amigos, nuevos o garantes
del tiempo que otorgáis y estáis atentos...
(Termino ya, no me he inspirado antes.
Dejadme un vino o dos, ¡no tengáis jeta!).

No es fácil ser feliz y ser poeta:
la purísima curva con que mi amante posa
quisiera transcribir en mi libreta.
Se enrosca cual felino y es ágil como un corzo,
tan sensual su sonrisa, tan marcado su... e s c o r z o.
(Creo que hoy ya no escribo, me ha surgido otra cosa).

No es fácil ser poeta si feliz.
La rosa es roja y el tallo cimbrea
mi nervio y mi hueso plenos de belleza.
Me huele el gozo, llena esta cabeza
de chorlito, cuevo blanco o de perdiz.
(¿Le cambio la maceta? Esta es fea).

Así que nunca llego a preservar
en versos un trocito de presente;
el vivo se burla del escribiente,
no quiere escribir 'beso' y sí besar.

Esta foto la he tomado prestada
del feisbuc de Diana Gómez.
¡Gracias!




Segundo café

Segundo café de la mañana, pero tomé el primero hace poco así que es casi como desayunar dos veces seguidas, ¡ese placer!
Once y mucho a doce y mucho, sí. He permanecido demasiadas horas en la cama durmiendo, despertando, soñando muchísimo. Muchísimo. Pesadillas y no-pesadillas, pisto de vivencias con tropezones de angustia. "Tropezones", qué palabra graciosa.
Todos los días algunas, varias o bastantes veces a lo largo de la jornada tengo ganas de matarme (porque morirse es demasiado lento). No sé si me pasó por primera vez a los 14 años o a los 16 o antes pero es una pulsión que se quedó. Vivo con ella como con la dermatitis, aunque a veces creo que va siendo hora de quitármela o al menos dejarla en anecdótica. Quitar esa fea costumbre de las ganas de matarme como quién quiere dejar de morderse las uñas.
Segundo café de la mañana, sin galletas. No me entran.
Probablemente me haría falta gimnasio para subir de peso pero en bien. Estoy delgada, blanca y fofa: la estética es lo de menos, es que me está costando remontar mi estado de salud, mi flojera. Dejarse morir es ¡tan lento! tardas toda una vida que puede ser larga.
No, quizá no debería pensar en ir al gimnas

tengo que enviar un mens

comprar en el súper y cocin



escrib


hoy aún no he bailado ni besado ni dibujado hoy puede que no haya vivido la fruta en verano cuando llueve esta canción dos cartas a medio redactar no, no lo sé arroz blanco está bi


distinguir incuria de desorden es casi impos

(no)